CECILE AUX MILLE MONDES
Tes yeux ont la chasteté des mornes collines
De cet aubrac où l'air
Respire enfin la terre.
Terre est mon sang
Terre est mon amie
Terre se terre à l'aboiement
Des chiens.
Ivan WATELLE
LA CHUTE
L'incomparable objet
Celui qui fut
Celui qui chu
Celui qui dans l'éternité se plante,
Qui dans l'absolu se diffuse.
Qui dans l'infini se forme et se déforme.
C'est la pierre,
Objet conique, objet sans forme,
Objet qui se transforme.
Ivan WATELLE
UNE HEURE
Bruine dans le soir
Qui jusqu'au matin
Tombera sur le noir
Bitume qui sans fin
S'étale sur les routes
Sinueuses d'un état
Du texas mazout
Or noir des ébats
Sous la pluie qui dégouline
Des hautes altitudes
Déserts où des porcs couinent
Par pure turpitude
Ivan WATELLE
Ivan WATELLE est le directeur de publication de « Poèmes épars », une revue trimestrielle de poésie.
il a recemment publié deux recueils de poésies « Cortex » en 2004 et « Destins croisés » en 2007.
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