De petits morceaux de verre
dans la chambre vide
des murmures incompréhensibles,
causent du sang
à nos limites,
qui remplissent
de blessures
la caresse de notre âme.
Des rides muettes
sur notre front
les limites de notre histoire,
jettent de petits regards
à de petits poèmes d'Homère.
Des illusions
pleines de consciences
libèrent
des murmures blessés
qui sont devenus l'écho
dans des grottes lumineuses
des bêtes et des innocents.
Fumées
des cigarettes
et tasses
pleines de café,
à côté
de la ligne imaginaire,
sur laquelle la vitesse
des mots
s'appuie
et envoie un signal
à mon silence
blessé.
La cheminée
voulait
mettre un point,
à la proposition
que le chemin
de mes rêves
a collée
sur le mot bonheur,
avec des flammes
du bois mouillé
que j' ai ramassé
de mon âme
et que j'avais osé
transformer en cendre.
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